Страницы

Readers:

вторник, 3 января 2017 г.

Too cold outside.

Раньше я часто писала, что жизнь не меняется. Но нет, как оказалось, вечными константами в ней остаемся только мы. Как я в своей. На улице сменяются времена года, люди, проходящие мимо по тротуару. А я все так же в районе трех ночи спешу домой. В районе четырех сижу перед монитором и ровно выстукиваю по клавиатуре ритм следующего поста. Поста о моей странной, и наверное, непонятной только для меня жизни. 
Хотя, что-то меняется. Например, я больше не курю, не пускаю сизые струи сигаретного дыма, не забиваю кнопки клавиатуры сигаретным пеплом. Может, к лучшему?

Тщетно пытаюсь собрать свои мысли в кучу, или в строки, получается плохо.

Заблокированная карта не дает возможности свалить даже на часы из этого города, чтобы оказаться в абсолютном вакууме своих мыслей где-нибудь в самолете, берущем курс на Москву.

Заблокированные мысли не дают возможности сказать важные слова нужным людям. Возможно, тогда меня начнут понимать на уровне наития. Но все мы понимаем, что это одна сплошная утопия.

Печатаю, стираю. Странно, что нельзя стереть что-то из головы так же просто как из черновика поста.

Меня спрашивают, бывает так... "В чем главная проблема твоего побега?" Наверное, это моя зона комфорта - страдание и отречение.

Меня съедает тихо, это съедает мня изнутри. Я начинаю сходить с ума, углубляться в прошлое. Мое/твое. ревную к прошлому тебя к твоему. Сильно. Отвратительно.  Пора бы остановиться. 

Я знаю, ты читаешь, вырви меня из моего контекста, я знаю, ты сможешь... Даже эти ванильные сопли тебе под силу. 

Комментариев нет:

Отправить комментарий